🥈 Poesie L Automne On Voit Tout Le Temps Quelle phrase intéressante

Poésie pour le ce2 L’automne – Apprendre ses poésies autrement On voit tout le temps, en automne Quelque chose qui vous étonne, C’est une branche tout à coup, Qui s’effeuille dans votre cou ; C’est un petit arbre tout rouge, Un, d’une autre couleur encor, Et puis partout, ces feuilles d’or Qui tombent sans que rien ne bouge. Nous aimons bien cette saison, Mais la nuit si tôt va descendre ! Retournons vite à la maison Rôtir nos marrons dans la cendre. Lucie Delarue-Mardrus Mon illustration Questions 1 De quelle saison parle-t-on dans la poésie ? 2 Quel est le nom de l’auteur 3 Ecris vrai ou faux modifie quand c’est faux 4 Complète C’est ………………………………………………………………..………… coup, Qui ………………………..………………………………….………….. cou ; 5 Colorie la bonne case. Dans le texte, avec quel mot rime Voir les fiches Télécharger les documents L’automne – Ce2 – Poésie rtf

Lautomne On voit tout le temps, en automne, Quelque chose qui vous étonne, C'est une branche tout à coup, Qui s'effeuille dans votre cou. C'est un petit arbre tout rouge, Un, d'une autre couleur encore, Et puis partout, ces feuilles d'or Qui tombent sans que rien ne bouge. Nous aimons bien cette saison, Mais la nuit si tôt va descendre ! Retournons vite à la

L'automne On voit tout le temps, en automne, Quelque chose qui vous étonne, C'est une branche, tout à coup, Qui s'effeuille dans votre cou. C'est un petit arbre tout rouge, Un, d'une autre couleur encor, Et puis, partout, ces feuilles d'or Qui tombent sans que rien ne bouge. Nous aimons bien cette saison, Mais la nuit si tôt va descendre ! Retournons vite à la maison Rôtir nos marrons dans la cendre. Lucie DELARUE-MARDRUS 1874-1945 0 0 176 Poèmes d'automne

Observele vent, Voit le miroir des marées, Tout n'est qu'illusion. L'univers de l'eau Devient la force du temps: Les vagues murmurent Flots d'éternité, Les vagues du souvenir: Le temps est jaloux. Blancs rayons de lune Sur les flots d'éternité Chantent sur les vagues. Dissipant la nuit, Les nuages et les vagues Vantent l'univers. Pour fixer sa trace

La couleur vertetrembleentre les mainsde l'automneLa mort maquilleles continuer... Deux vieux marins des mers du NordS'en revenaient, un soir d'automne,De la continuer... Au temps de la Toussaint, lorsque les cimetièresS’ornent de cyclamens, de buis continuer... Dans le brouillard s'en vont un paysan cagneuxEt son boeuf lentement dans le brouillard continuer... Le vent tourbillonnant, qui rabat les volets,Là-bas tord la forêt comme une continuer... A Jules rivière s'écoule avec lenteur. Ses eauxMurmurent, près continuer... Vois ce fruit, chaque jour plus tiède et plus vermeil,Se gonfler doucement aux continuer... Matins frileuxLe temps se vêt de brume ;Le vent retrousse au cou des pigeons continuer... L'automneinonde nos regretsd’un lustre inconséquent et d’une couleur bronzeces continuer... Automne malade et adoréTu mourras quand l'ouragan soufflera dans les roseraiesQuand continuer... Les sanglots longsDes violonsDe l'automneBlessent mon coeurD'une continuer... À Charles HenrySur le gazon déverdi, passent - comme un troupeau d’oiseaux continuer... IBientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ;Adieu, vive clarté continuer... Dans le parc aux lointains voilés de brume, sousLes grands arbres d’où tombe continuer... Dans le silencieux automneD'un jour mol et soyeux,Je t'écoute en fermant les continuer... Quand de la divine enfant de Norvège,Tout tremblant d'amour, j'osai m'approcher,Il continuer... Parmi la chaleur accablanteDont nous torréfia l'été,Voici se glisser, encor continuer... Le ciel se fait lourd quand râlent les pupitresAnnonçant dans la cour un vide continuer... Sous des cieux faits de filasse et de suie,D'où choit morne et longue la pluie,Voici continuer... Sors de ta chrysalide, ô mon âme, voiciL'Automne. Un long baiser du soleil a continuer... C'est bien mon deuil, le tien, ô l'automne dernière !Râles que roule, au vent continuer... Rayures d'eau, longues feuilles couleur de brique,Par mes plaines d'éternité continuer... Salut ! bois couronnés d'un reste de verdure !Feuillages jaunissants sur les continuer... Sois le bienvenu, rouge Automne,Accours dans ton riche appareil,Embrase le continuer... Voici venu le froid radieux de septembre Le vent voudrait entrer et jouer dans continuer... A toute autre saison je préfère l'automne ;Et je préfère aux chants des arbres continuer... L'azur n'est plus égal comme un rideau sans feuille, à tout moment, tressaille, continuer... L'illusion bleue du ciella froide présence du ventl'adagio du soleille continuer... Sentez-vous cette odeur, cette odeur fauve et roussede beau cuir neuf, chauffé continuer... Peut-être un hérisson qui vient de naître ?Dans la mer, ce serait un oursin, continuer... La glycine est fanée et morte est l'aubépine ;Mais voici la saison de la bruyère continuer... Adieu, paniers ! Les vendanges sont faites !Qu’attends-tu, graine que je sais, continuer... Le vent d’automne, aux bruits lointains des mers pareil,Plein d’adieux solennels, continuer... Parfois, quand le brouillard, vient assombrir nos routes,Et qu'au fond du tunnel, continuer... Comme je l'aime le vent d'automnequand je l'entends à ma fenêtreEt qu'il continuer... Le printemps est loin, si loinLes champs sont roses sombresDans le fil d'une continuer... L'automne fait les bruits froissésDe nos tumultueux l'eau tombent continuer... PrintempsLe printemps va bientôt naître. Les hirondellesPour que l'azur s'en continuer... En bas, il y a une jolie mésangeAvec un ver en bec ; la voici qui le mangeDans continuer... Un beau ciel de novembre aux clartés automnalesBaignait de ses tiédeurs les continuer... Sous ces rayons cléments des soleils de septembreLe ciel est doux, mais pâle, continuer... Aux jours où les feuilles jaunissent,Aux jours où les soleils finissent,Hélas continuer... L'automne mange le tempscomme un insecte secavale le reflet continuer... De boue le chemin est arbres encore vivement pluie récente continuer... L’Automne s’exaspère ainsi qu’une Bacchante,Folle du sang des fruits et continuer... C’est un matin… non pas un matin de CorotAvec des arbres et des nymphes – continuer... C'est l'heure exquise et matinaleQue rougit un soleil travers la continuer... Vie sacrifiée d'une journée sans soleilLes arbres tombant, sans continuer... Les grand'routes tracent des croixA l'infini, à travers bois ;Les grand'routes continuer... Je lui dis La rose du jardin, comme tu sais, dure peu ;et la saison des roses continuer... Mais des nuits d’automneGoûtons les douceurs ;Qu’aux aimables fleursSuccède continuer... Octobre est doux. - L'hiver pèlerin s'achemineAu ciel où la dernière hirondelle continuer... Voilà les feuilles sans sèveQui tombent sur le gazon,Voilà le vent qui s'élèveEt continuer... Octobre m'a toujours fiché dans la détresse ;Les Usines, cent goulots fumant continuer... Châtaignes rabotées de lumièreet de silence aussi,comme des coquillagesblessés continuer... Octobre glorieux sourit à la dirait que l'été ranime les continuer... À peine les faucheurs ont engrangé les gerbesQue déjà les chevaux à l'araire continuer... Écoutez c'est le bruit de la joyeuse airéeQui, dans le poudroîment d'une continuer... Maintenant, plus d'azur clair, plus de tiède haleine,Plus de concerts dans l'arbre continuer... Les enfants des morts vont jouerDans le cimetièreMartin Gertrude Hans et HenriNul continuer... Aux branches que l'air rouille et que le gel mordore,Comme par un prodige inouï continuer... Le ciel s'est libéré de ses vapeurs torrides,Les jours se sont défaits des continuer... Je suis soumis au Chef du Signe de l'AutomnePartant j'aime les fruits je déteste continuer... Ils me disent, tes yeux, clairs comme le cristal " Pour toi, bizarre amant, quel continuer... Mon âme vers ton front où rêve, ô calme soeur,Un automne jonché de taches continuer... Vois-tu près des cohortes bovinesChoir les feuilles dans les ravines,Dans continuer... En ce temps-là, Jésus, seul avec Pierre, erraitSur la rive du lac, près de continuer... L'aurore automnale amène la nostalgieDe la Bretagne et de son ocre continuer... Les choses qui chantent dans la têteAlors que la mémoire est absente,Ecoutez, continuer... Vous laissez tomber vos mains rouges,Vigne vierge, vous les laissez tomberComme continuer... Voici que la saison décline,L'ombre grandit, l'azur décroît,Le vent fraîchit continuer...

Toutd'abord, on remarque que les titres des deux poèmes se ressemblent : le poème de Baudelaire s'appelle Chant d'automne et celui de Verlaine s'appelle Chanson d'automne. La saison est la même mais la musique de cette saison est différente: on a un chant et une chanson. Ces deux termes ont une signification différente, "chant" a une connotation plus

Expéditeur Conversation Sphyria Envoyé le 10/9/2021 735 Plume de platineInscrit le 25/4/2021De FranceEnvois 9734 Voici l'automne ! forme la MarcelineVoici l'automne !Voici l'automne au loin dans sa valse légère,Une feuille déjà danse sur l'horizon,C'est un rire charmeur qui ravit le gazon,Et la brume en douceur caresse la fougère,Voici l' l'automne alors qui propose en rêvantSa toile enluminée à la grâce magique,Sa palette en couleur fait fi de la logique,Elle éclaire le jour d'un doux reflet mouvant,Voici l' l'automne ici dans la brise amoureuse,Les teintes de jadis rayonnent au soleil,C'est un concert unique en dégradé vermeil,L'âme s'appesantit dans l'heure langoureuse,Voici l' l'automne enfin qui nous jette des sorts,Sa grâce est sans limite et dans le soir qui tombe,Un regret musical à la voix de colombePleure le temps passé dans tous les vains efforts,Voici l'automne. dolores Envoyé le 10/9/2021 742 ModératriceInscrit le 24/8/2009De france 06 Alpes-MaritimesEnvois 29887 Re Voici l'automne forme la MarcelineMagnifique poème et un bel éloge à Marceline Desbordes Valmore qui je pense serait ravie de lire cette belle poésie merci du partage chère Sphyria douce journée l'amie bisous - Merdesiles Envoyé le 10/9/2021 744 Plume de platineInscrit le 7/2/2010De Envois 8882 Re Voici l'automne forme la MarcelineJolie lecture et mots sur une belle saison qui arrive doucement merci pour le partage et douce journée à vous Amitiés de Bourgogne islander Envoyé le 10/9/2021 936 Mascotte d'OasisInscrit le 11/4/2009De Baltimore, BretagneEnvois 53398 Re Voici l'automne forme la Marcelinequelle belle poésie, à pas feutrés , je n'ai plus peur de l'automne, bravo, merciyann MICKAELLE Envoyé le 10/9/2021 1007 Mascotte d'OasisInscrit le 5/2/2015De Envois 15417 Re Voici l'automne forme la Marcelineque de belles images pour décrire l'automne qui arrive!!!!!!!!!!!!!!!! EvilFranck Envoyé le 10/9/2021 1008 Plume de diamantInscrit le 8/7/2013De PandoreEnvois 62900 Re Voici l'automne forme la MarcelineBonjour Sphyria, une arrivée fort joliment annoncé Amicalement -La poésie, c'est comme la cuisine, le mot faitout 00063312-1 ZAGHBENIFE Envoyé le 10/9/2021 1021 Mascotte d'OasisInscrit le 7/11/2015De ALGEREnvois 28423 Re Voici l'automne forme la Marcelineun fort bel accueil poétique à l'automne - cyrael Envoyé le 10/9/2021 1033 Mascotte d'OasisInscrit le 30/10/2005De ****Envois 75140En ligne Re Voici l'automne forme la Marceline l'automne belle saison , j'aime sa douce mélodie, sa robe cuivrée elle a tant de charme !bravo pour cette merveilleuse marceline ! -belle journée aux poètes Sybilla Envoyé le 10/9/2021 1504 ModératriceInscrit le 27/5/2014De Envois 67791En ligne Re Voici l'automne forme la MarcelineBonjour Sphyria,Superbe poésie automnale sous ta très belle plume faisant référence à cette grande Dame ! Belle journée !Amitiés Sybilla -Le rêve est le poumon de ma vie. Citation de Sybilla franie Envoyé le 10/9/2021 2048 Plume de diamantInscrit le 28/5/2012De BRETAGNEEnvois 33454 Re Voici l'automne forme la MarcelineBonsoir SphyriaVoici l'automne en ses notes et couleurs de celles qui chantent et embaument. Magie et mystère de l'automne qui à petits pas s' Franie - anonyme Envoyé le 10/9/2021 2303 Re Voici l'automne forme la Marcelineun automne sous de belles images poétiques Sympatique Envoyé le 10/9/2021 2308 Plume de diamantInscrit le 4/5/2014De Ailleurs ....Envois 12610 Re Voici l'automne forme la Marcelinequand l'automne récapitule le tempsoui Sphyria Envoyé le 11/9/2021 758 Plume de platineInscrit le 25/4/2021De FranceEnvois 9734 Re Voici l'automne forme la MarcelineMerci, merci, merci ! Jugurtha Envoyé le 11/9/2021 1417 Mascotte d'OasisInscrit le 31/5/2019De Guelma- Algérie et 6935 Re Voici l'automne forme la MarcelineBonjourVoici l'automne poétisé dans votre magnifique esquisse .Merci- Ne dites point au poëte Qu'importent vos chants au monde ! — Car les chants du poète importent au monde ce qu'ils importent à Dieu quand il crée le poète. » Félix Bogaerts 1837 Nataraja Envoyé le 11/9/2021 1430 Mascotte d'OasisInscrit le 17/10/2010De La SartheEnvois 4614 Re Voici l'automne ! forme la MarcelineCitation Sphyria a écrit Voici l'automne !Voici l'automne au loin dans sa valse légère,Une feuille déjà danse sur l'horizon,C'est un rire charmeur qui ravit le gazon,Et la brume en douceur caresse la fougère,Voici l' l'automne alors qui propose en rêvantSa toile enluminée à la grâce magique,Sa palette en couleur fait fi de la logique,Elle éclaire le jour d'un doux reflet mouvant,Voici l' l'automne ici dans la brise amoureuse,Les teintes de jadis rayonnent au soleil,C'est un concert unique en dégradé vermeil,L'âme s'appesantit dans l'heure langoureuse,Voici l' l'automne enfin qui nous jette des sorts,Sa grâce est sans limite et dans le soir qui tombe,Un regret musical à la voix de colombePleure le temps passé dans tous les vains efforts,Voici l' oui , voici l'Automne qui sonne à notre porte!L'Automne avec ses couleurs , la douceur de l'air et la nature qui se met en veille petit à Sphyria pour ce très beau chant à cette belle saison . Bel après-midiAmitiés Nat -Pour le plaisir L’automne On voit tout le temps, en automne, Quelque chose qui vous étonne, C’est une branche, tout à coup, Qui s’effeuille dans votre cou. C’est un petit arbre tout rouge, Un, d’une autre couleur encor, Et puis, partout, ces feuilles d’or Qui tombent sans que rien ne aimons bien cette saison, Mais la nuit si tôt va descendre ! Retournons vite à la maison Rôtir nos marrons dans la cendre. Lucie DELARUE-MARDRUS1874-1945- isabelle24 Envoyé le 11/9/2021 1519 Mascotte d'OasisInscrit le 20/4/2014De Hauts de FranceEnvois 13527 Re Voici l'automne ! forme la Marcelinebelle présentation d'une saisonqui offre mille façons pour ses déclinaisons -Geneviève elhousaini Envoyé le 11/9/2021 2309 Mascotte d'OasisInscrit le 30/11/2014De Envois 5456 Re Voici l'automne ! forme la MarcelineQuel bel automne en tes motsEt que j'ai trouvé très merci kiswij Envoyé le 12/9/2021 715 Plume d'orInscrit le 31/5/2009De de la region nordEnvois 1989 Re Voici l'automne ! forme la MarcelineUne lecture automnale qui nous ensoleille .... -La poésie est un art nécessaire à l’âme.... ISABELLE59 Envoyé le 12/9/2021 808 Mascotte d'OasisInscrit le 14/12/2011De DUNKERQUEEnvois 17025 Re Voici l'automne ! forme la Marcelinevoici l'automne enfin presque...sous votre belle plume chaque saison est magique..superbe - Lyria Envoyé le 14/9/2021 209 Plume de platineInscrit le 9/11/2017De Envois 3685 Re Voici l'automne ! forme la MarcelineSphyria,Un automne magnifiquement décrit. J'aime beaucoup les teintes vivement colorées que vous lui attribuez qui donne à votre poème l'aspect d'un tableau Amitiés poétiques -Mes recueils de poésies et de nouvelles publiés aux éditions Amalthée. meldois Envoyé le 23/9/2021 1001 Mascotte d'OasisInscrit le 5/4/2008De MEAUX seine et marneEnvois 8780 Re Voici l'automne ! forme la MarcelineBonjour SphyriaUne magnifique poésie automnale avec de jolies métaphoresEn plus, l'automne est bien arrivé hier et nous sommes gâtés par le beau temps en Ile de France actuellementSuperbe écrit!AmitiésAlain

Amasséespar tout un été. O temps charmant des brumes douces, Des gibiers, des longs vols d’oiseaux, Le vent souffle sous le préau, Mais je tiens entre paume et pouce Une rouge pomme à couteau. René-Guy CADOU (1920 – 1951) Quand vient l’automne. On voit, quand vient l’automne, aux fils télégraphiques les poèmes Ackermann l'amour et la mort Apollinaire Annie à la santé automne arbre à travers l'Europe à Nimes à l'Italie aquarelliste allons plus vite au prolétaire acousmate c'est Chef de section chevaux de frise carte postale Chant de l'horizon en Champagne c'est Lou qu'on la nommait cortège Clotilde cors de chasse Chantre crépuscule Dans l'abri caverne De la baterie de tir Dame Désir enfance excercice Fête Fusée guerre il y a inscription pour la tombe du peintre Henri Rousseau Douanier marizibil Marie Mai mutation merveille de la guerre l'assassin la jolie rousse le repas liens les sapins la colombe poignardée et le jet d'eau le bestaire l'adieu la chanson du mal aimé La synagogue Le pont Mirabeau les colchiques La Loreley les sept épées la tzigane la maison des morts La blanche neige la porte le larron le vent nocturne l'émigrant de Landor Road les fiançailles les fenêtres la force du miroir le trésor la cueillette la nuit descend les attentives la tranchée les balles La France la victoire le brasier les soupirs du servant de Dakar les saisons La nuit d'avril 1915 la grâce exilée les feux du bivouac les grenadines repentantes l'adieu du cavalier le palais du tonerre l'espionne le départ Le vigneron champenois l'avenir le...poème secret la fuite lecture les poètes le poète le poète 14 juin 1915 Nocturne nuit rhénane oriande ô naturel désir océan de terre ombre Orphée Palais poèmes divers Paris photographie Rosemonde rhénane d'automne reconnaissance refus de la colombe rencontre réponse des cosaques zaporogues au sultant de Constantinople souvenir des flandres saltimbanques Salomé Schinderhannes simultanéités signe Si je mourrai là-bas tristesse d'une étoile Toujours un soir d'été un soir un oiseau chante vitam impendere amori vendémiaire veille Voie lactée ô soeur lumineuse les doukhobors Zone Agrippa d'Aubigné Auprès de ce beau teint... à l'éclair violent de ta face divine complainte à sa dame contre la présence réelle en mieux il tournera l'usage des cinq sens en un petit esquif éperdu extase j'ouvre mon estomac jugement l'hécatombe à Diane l'hiver le lieu de mon repos Mais quoi ! c'est trop chanté Oui, mais ainsi qu'on voit pressé de despoir... prière du matin prière du soir Psaume troisième quiconque sur les os... réveil sonnet pour Diane soupirs épars stance Tout cela qui sent l'homme voici la mort du ciel Allais le chatiment de la cuisson Nous nous étalons rimes riches à l'oeil Arvers Félix la ressemblance l'amour caché Banville le saut du tremplin Le thé Ariane Ballade pour la servante du cabaret Ballade pour une amoureuse Ballade sur les hôtes mystérieux de la forêt Bien souvent je revois... Carmen conseil l'automne l'été l'hiver la colombe blessée la Déesse la forêt la lyre la Muse la toison d'or le printemps Leïla les cariatides Nous n'irons plus au bois sculpteur, cherche avec soin sous bois vous en qui je salue une nouvelle aurore Baudelaire ennivrez-vous A une malabaraise L'Albatros Au Lecteur Bénédiction Une Charogne. Correspondances Danse macabre Harmonie du soir L'homme et la mer L'horloge Hymne à la beauté Invitation au Voyage L'ennemi La chevelure La vie antérieure - l'idéal remords posthumes "je te donne ces vers..." moesta et errabunda spleen "je suis comme le roi" La servante au grand coeur femmes damnées, Delphine et hyppolite le vin de l'assassin l'examen de minuit Bien loin d'ici choix de maximes consolantes sur l'amour comment on paie ses dettes quand on a du génie conseils aux jeunes littérateurs l'école païenne les drames et les romans honnêtes morale du joujou La Destruction Une martyre Les Deux Bonnes Soeurs la fontaine de sang Allégorie La Béatrice Un Voyage à Cythère L'amour et le crâne la musique l'étranger le désespoir de la vieille le confiteor de l'artiste un plaisant la chambre double chacun sa chimère le fou et la vénus le chien et le flacon le mauvais vitrier à une heure du matin la femme sauvage et la petite maîtresse les foules les veuves le vieux saltimbanque le gâteau l'horloge un hémisphère dans une chevelure l'invitation au voyage prose le joujou du pauvre les dons des fées les tentations ou Eros, Plutus et la gloire le crépuscule du soir la solitude les projets la belle dorothée les yeux des pauvres Une mort héroïque la fausse monaie le joueur généreux la corde les vocations le Thyrse enivrez-vous déjà les fenêtres le désir de peindre les bienfaits de la lune laquelle est la vraie un cheval de race le miroir le port portraits de maitresses le galant tireur la soupe et les nuages le tir et le cimetière perte d'auréole mademoiselle bistouri anywhere out of the world assomons les pauvres les bons chiens Bertrand Préface - A M. Victor Hugo L'Alchimiste - Départ pour le sabbat Les Deux Juifs - Les Gueux de Nuit Le Falot La Tour de Nesle Le Marchand de tulipes - L'Office du soir - La Sérénade - Messire Jean La Messe de Minuit Le Bibliophile La Chambre gothique - Scarbo - Le Fou - Le Nain - Le Clair de Lune Césaire La roue "pitié pour nos vainqueurs..." extraits du cahier d'un retour au pays natal Chénier la jeune Tarentine les colombes "toujours ce souvenir" Claudel L'irréductible Clément Jean-Baptiste le temps des cerises Charles Cros Ballade du dernier amour déserteuse phantasma chanson des peintres maussaderie évocation valse sonnet "la robe de laine" Sonnet à Ulysse Rocq vision hiérogliphe novembre quatorze vers à Victor Hugo en cours d'assises dans la clairière à la plus belle à grand-papa à la mémoire de Gambetta Nocturne berceuse liberté réconciciation Banalité malgré tout Caresse Saint Sébastien sonnet "je sais faire des vers perpétuels" sonnet "j'ai peur de la femme qui dort..." le propriétaire insoumission au café lilas testament à ma femme endormie almanach Andrée Chedid Diop David celui qui a tout perdu - Desbordes-Valmore Marceline Les roses de Saadi les séparés souvenir A Rouen, rue Ancrière allez en paix aux trois aimées cigale dernière entrevue dors élégie maison de ma mère élégies au médecin de ma mère la fleur d'eau croyance avant toi aveu d'un femme je l'ai promis j'avais froid A Pauline Duchambge solitude l'hiver Albertine rêve d'une femme Fleur d'enfance Amour et charité au revoir affliction cantique des mères le Luxembourg Qu'en avez-vous fait les roseaux un billet de femme l'augure au Christ à qui me l'a demandé au soleil a celles qui pleurent jours d'été ame et jeunesse ma chambre Merci mon Dieu le grillon prière de femme livre des consolations l'horloge arrêtée croyance populaire Départ de Lyon le mauvais jour moi je le sais un présage S'il avait su la reconnaissance Desnos J'ai tant revé de toi extraits de Corps et bien 1930 Du Bellay Heureux qui comme Ulysse Déjà la nuit en son parc amassait... La complainte du désespéré Qui est ami du coeur est ami de la bourse... Garneau Chanson québec le voltigeur Gautier Préface - Affinités secrètes - Le Poème de la Femme - Etude de mains Variations sur le Carnaval de Venise - Symphonie en Blanc Majeur - Coquetterie posthume Diamant du coeur - Premier Sourire du Printemps - Contralto - Caerulei oculi - Rondalla - L'Aveugle Lied - Fantaisies d'hiver - La Source - Bûchers et tombeaux Le Souper des armures La Montre - Les Nereides - Les Accroche-coeurs La Rose-thé - Carmen - Ce que disent les hirondelles. Chanson d'automne Noël - Les Joujoux de la morte Après le feuilleton Le Château du Souvenir Camélia et Paquerette La Fellah La Mansarde - La Nue - Le Merle - La Fleur qui fait le printemps Dernier Voeu Plaintive Tourterelle La Bonne Soirée L'Art Heredia ave maris stella un coucher de soleil, en Bretagne Hugo booz endormi enthousiasme à des âmes envolées chanson de grand-père à la mère d'un enfant mort aux arbres canaris les feuilles d'automne ceux qui vivent ce sont ceux qui luttent chanson 1 chanson de pirates chanson pour faire danser en rondes les petits enfants il faut que le poète Chanson 2 Chanson 3 chant sur le berceau choses du soir clair de lune Claire cri de guerre du mufti Dante écrit deux vers Dieu fait des questions pour que l'enfant réponde Ecrit sur la vitre d'une fenêtre flamande Ecrit au bas d'un crucifix Elle avait pris ce pli dans son âge enfantin ... Elle était déchaussée, elle était décoiffée ... Elle était pâle, et pourtant rose ... et Jeanne à Marriette à dit explication extase fenêtres ouvertes guitare voici que la saison décline voeu souvenir de la nuit du 4 oceano nox Louise Labé La Fontaine oeuvres complètes fables, contes libertains, théatre opéra, correspondance, récits poétiques sur Laforgue Lamartine le lac l'automne l'isolement les étoiles Tristesse le vallon un village ... Autrefois stances la vieille maison abandonnée la tristesse Lautréamont poésies 1 poésies 2 Lorca la femme adultère Machado tout passe... Malherbe Mallarmé Salut le guignon apparition placet futile le pître châtié renouveau les fleurs les fenêtres soupir une négresse Don du poème sonnet "sur les bois oubliés... Angoisse L'azur tristesse d'été Le sonneur Las de l'amer repos Brise marine Sonnet "o si chère de loin..." Sonnet "mary..." Feuillet d'album autre éventail de Mademoiselle Mallarmé éventail de Mme Mallarmé prose pour des ensseintes toast funèbre cantique de saint Jean L'après-midi d'un faune billet à Whistler la marchande d'habits le crieur d'imprimés remémoration d'amis belges la femme de l'ouvrier le marchand d'ail et d'oignons le cantonnier la marchande d'herbes aromatiques le savetier le vitrier sonnet "mes bouquins..." sonnet "à la nue accablante..." sonnet "m'introduire dans..." sonnet "quelle soie" sonnet "une dentelle" sonnet " surgi de la croupe..." sonnet "tout orgueil..." hommage hommage " toute l'âme résumée..." hommage "toute aurore..." hommage "le silence..." rondel le tombeau de Charles Baudelaire le tombeau d'edgard poe sonnet "la chevelure..." sonnet "ses purs ongles..." sonnet "victorieusemetn fui..." sonnet "le vierge..." sonnet "quand l'ombre..." petit air guerrier petit air I petit air II rondel tombeau Musset Extrait de On ne badine pas avec l'amour Nerval El desdichado - Une allée du Luxembourg Nelligan amour immaculé c'était l'automne et les feuilles tombaient toujours Chopin dans l'allée hiver sentimental la fuite de l'enfance le récital des anges les petits oiseaux tristesse blanche Péguy présentation de la Beauce Prévert le chat et l'oiseau Chanson du geolier Richepin un legs épitaphe pour n'importe qui Rilke la fontaine Chemins Rimbaud Voyelles Le Bateau Ivre Ophélie le balai - Faim alchimie du verbe sensation ma bohème au cabaret vert première soirée roman rêvé pour l'hiver les effarés les étrennes des orphelins à la musique le mal accroupissements le forgeron le buffet oraison du soir le coeur volé les soeurs de charité jadis mauvais sang nuit de l'enfer Délire I vierge folle l'époux infernal Délire II alchimie du verbe l'impossible l'éclair matin adieu après le déluge enfance conte parade antique being beauteous vies matinée d'ivresse aube dévotion La lettre du voyant Ronsard la rose - Rutebeuf La pauvreté Rutebeuf Saint-John Perse Berceuse Samain Albert Keepsake le marché vision Staël De la poésie Sully Prudhomme Le long du quai Le cygne les yeux Tagore le jardinier d'amour XXXV "durant plus d'un jour de paresse" Toulet ce n'est pas drôle de mourrir Vehaeren chanson de fou chanson de fou comme tous les soirs conseil absurde éperdument inconscience la folie au bord du quai au loin aux moines c'est la bonne heure celui de la fatigue départ dimanche matin en hiver fin d'année fleur fatale heure d'automne heures mornes a la belgique insatiablement Kato l'abreuvoir l'amante L'âme de la ville L'ancienne gloire l'arbre l'Escaut l'est l'ouest le sud le nord l'étal l'europe la bénédiction de la mère Verlaine Amoureuse du diable Après trois ans À une femme Angoisse - À la louange de Laure et de Pétrarque Allégorie À Madame X... À Horatio À Albert Mérat Art poétique - Ah ! Seigneur, qu'ai-je ? ... À Clymène Avant que tu ne t'en ailles, ... A poor young shepherd À la promenade Ah ! l'Inspiration superbe ... Beams Ballade Bon chevalier masqué ... Beauté des femmes, ... Ballade Birds in the night Bournemouth Child wife Croquis parisien Cauchemar Crépuscule du soir mystique Chanson d'automne Çavitri César Borgia Clair de lune - Certes, si tu le veux mériter ... C'est la fête du blé, ... Circonspection Crimen amoris C'est l'extase langoureuse... C'est le chien de Jean ... Charleroi Chevaux de bois Cortège Cythère Colombine Colloque sentimental Dans les bois Donc, c'en est fait. Dans la grotte Désormais le Sage ... Du fond du grabat ... Dizain mil huit cent trente Don Juan pipé Donc, ce sera ... Dans l'interminable ... Dansons la gigue .. Effet de nuit En patinant En bateau En sourdine En robe grise et verte ... Écrit sur l'Album de Mme N. de V. Écrit en 1875 Écoutez la chanson ... Et j'ai revu l'enfant unique ... Femme et chatte Fantoches Grotesques Green Gaspard Hauser chante ... Hier, on parlait de choses ... Initium Il bacio Il pleure dans mon cour ... Il faut, voyez-vous, ... Intérieur - Il faut m'aimer ! ... - Il faut m'aimer. Je suis ces Fous ... Il parle encore J'ai répondu " Seigneur, ... J'ai presque peur, en vérité, ... Jésuitisme J'allais par des chemins ... Je devine, à travers ... J'avais peiné comme Sisyphe ... Je ne veux plus aimer ... Je ne sais pourquoi ... Kaleidoscope Lassitude L'heure du berger Le rossignol La chanson des ingénues La mort de Philippe II Le soleil, moins ardent, ... L'allée Les ingénus Les coquillages Le faune Lettre Les indolents L'amour par terre Le soleil du matin .. La lune blanche ... Le paysage dans le cadre ... La dure épreuve va finir ... Le foyer, la lueur étroite ... Le bruit des cabarets, ... L'hiver a cessé ... Le piano que baise ... L'ombre des arbres ... La fuite est verdâtre .. L'allée est sans fin ... Les faux beaux jours ... - La vie humble ... Les chères mains ... L'ennemi se déguise ... L'âme antique était rude ... L'espoir luit comme ... Le ciel est, par-dessus le toit ... Le son du cor s'afflige ... La tristesse, la langueur ... La bise se rue à travers ... L'échelonnement des haies ... L'immensité de l'humanité ... La mer est plus belle ... La " grande ville " ... Le clown Le squelette Le pitre L'auberge Luxures La grâce L'impénitence finale Mon rêve familier Marine Monsieur Prudhomme Marco Mandoline Malines Malheureux ! Tous les dons, ... Mon Dieu m'a dit ... Nevermore Nuit du Walpurgis classique Nocturn parisien Nevermore N'est-ce pas ? en dépit des sots ... Nous sommes en des temps ... Non. Il fut gallican, ... Né l'enfant ... Ô triste, ... Ô la rivière dans la rue ... Ô vous, comme un qui boite ... Or, vous voici promus, ... On n'offense que Dieu ... Ô mon Dieu ... Prologue poèmes saturniens - Promenade sentimentale - Pantomime Préface de la première édition Petits amis qui sûtes ... Pourquoi triste, ô mon âme ... Parfums, couleurs, ... Prince mort en soldat ... Pauvre âme, c'est cela ! Prologue Pierrot Prière du matin Pensée du soir Paysages Prologue Parisien mon frère .. Puisque l'aube grandit, ... Quinze longs jours encore ... Qu'en dis-tu, voyageur, ... Résignation Soleils couchants Sub urbe Sérénade - Sur l'herbe Son bras droit, ... Spleen Sagesse d'un Louis Racine, ... - Seigneur, j'ai peur... - Seigneur, c'est trop ! ... Sainte Thérèse veut ... Sonnet boiteux Sur un reliquaire Toute grâce et toutes nuances.. Toutes les amours de la terre ... There Un dahlia Une Sainte en son auréole, ... Une grande dame Un conte Un crucifix Un veuf parle Un grand sommeil noir ... Va, chanson, à tire-d'aile ... Vous reviendrez bientôt, ... Va ton chemin ... Vendanges Vers pour être calomnié Vous voilà, vous voilà, ... Vous êtes calme, ... Voix de l'Orgueil ... Vou Walcourt Viau Théophile de élégie quand tu me vois... Vigny l'âge d'or de l'avenir Villon Ballade des dames du temps jadis Ballade des pendus Autres la chanson de Roland

Lautomne On voit tout le temps, en automne Quelque chose qui vous étonne, C'est une branche tout à coup, Qui s'effeuille dans votre cou ;

Poèmes choisis Automne I Automne II Automne malade Chanson d’automne Chant d’automne L’automne I L’automne II L’automne III Le Poème Japonais Matin d'Octobre Soir d'automne Soir d'octobre Droit d'utiliser à des fins non commerciales, de partager ou d'adapter l'Œuvre. Pour cela, vous devez la créditer, intégrer un lien vers cette page du site et indiquer si des modifications ont été effectuées. Les nouvelles Œuvres créées à partir de celle-ci seront sous les mêmes conditions. Quand chutent les secondes Avec le passé pour cible Aucune heure qui vaille. Automne pluvieux Les jours raccourcissent Mon bien-être aussi. Orageux problèmes Mais derrière tout nuage Il y a un ciel bleu. — Stéphen Moysan Des espoirs, ô désespoir Atteignant la saison de leur majorité Les feuilles Pudiques Rougissent À l'idée de devoir Déshabiller Un arbre Pour leur première fois Automne — Essence/Neige Twitter Automne malade Automne malade et adoré Tu mourras quand l’ouragan soufflera dans les roseraies Quand il aura neigé Dans les vergers Pauvre automne Meurs en blancheur et en richesse De neige et de fruits mûrs Au fond du ciel Des éperviers planent Sur les nixes nicettes aux cheveux verts et naines Qui n’ont jamais aimé Aux lisières lointaines Les cerfs ont bramé Et que j’aime ô saison que j’aime tes rumeurs Les fruits tombant sans qu’on les cueille Le vent et la forêt qui pleurent Toutes leurs larmes en automne feuille à feuille Les feuilles Qu’on foule Un train Qui roule La vie S’écoule — Guillaume Apollinaire 1880-1918 Alcools Chanson d’automne Les sanglots longs Des violons De l’automne Blessent mon cœur D’une langueur Monotone. Tout suffocant Et blême, quand Sonne l’heure, Je me souviens Des jours anciens Et je pleure ; Et je m’en vais Au vent mauvais Qui m’emporte Deçà, delà, Pareil à la Feuille morte. — Paul Verlaine 1844-1896 Poèmes saturniens Chant d’automne Partie I Bientôt nous plongerons dans les froides ténèbres ; Adieu, vive clarté de nos étés trop courts ! J’entends déjà tomber avec des chocs funèbres Le bois retentissant sur le pavé des cours. Tout l’hiver va rentrer dans mon être colère, Haine, frissons, horreur, labeur dur et forcé, Et, comme le soleil dans son enfer polaire, Mon coeur ne sera plus qu’un bloc rouge et glacé. J’écoute en frémissant chaque bûche qui tombe ; L’échafaud qu’on bâtit n’a pas d’écho plus sourd. Mon esprit est pareil à la tour qui succombe Sous les coups du bélier infatigable et lourd. Il me semble, bercé par ce choc monotone, Qu’on cloue en grande hâte un cercueil quelque part. Pour qui ? – C’était hier l’été ; voici l’automne ! Ce bruit mystérieux sonne comme un départ. — Charles Baudelaire 1821-1867 Les fleurs du mal L’automne Salut ! bois couronnés d’un reste de verdure ! Feuillages jaunissants sur les gazons épars ! Salut, derniers beaux jours ! Le deuil de la nature Convient à la douleur et plaît à mes regards ! Je suis d’un pas rêveur le sentier solitaire, J’aime à revoir encor, pour la dernière fois, Ce soleil pâlissant, dont la faible lumière Perce à peine à mes pieds l’obscurité des bois ! Oui, dans ces jours d’automne où la nature expire, A ses regards voilés, je trouve plus d’attraits, C’est l’adieu d’un ami, c’est le dernier sourire Des lèvres que la mort va fermer pour jamais ! Ainsi, prêt à quitter l’horizon de la vie, Pleurant de mes longs jours l’espoir évanoui, Je me retourne encore, et d’un regard d’envie Je contemple ses biens dont je n’ai pas joui ! Terre, soleil, vallons, belle et douce nature, Je vous dois une larme aux bords de mon tombeau ; L’air est si parfumé ! la lumière est si pure ! Aux regards d’un mourant le soleil est si beau ! Je voudrais maintenant vider jusqu’à la lie Ce calice mêlé de nectar et de fiel ! Au fond de cette coupe où je buvais la vie, Peut-être restait-il une goutte de miel ? Peut-être l’avenir me gardait-il encore Un retour de bonheur dont l’espoir est perdu ? Peut-être dans la foule, une âme que j’ignore Aurait compris mon âme, et m’aurait répondu ? … La fleur tombe en livrant ses parfums au zéphire ; A la vie, au soleil, ce sont là ses adieux ; Moi, je meurs; et mon âme, au moment qu’elle expire, S’exhale comme un son triste et mélodieux. — Alphonse de Lamartine 1790-1869 Méditations poétiques L’automne Sois le bienvenu, rouge Automne, Accours dans ton riche appareil, Embrase le coteau vermeil Que la vigne pare et festonne. Père, tu rempliras la tonne Qui nous verse le doux sommeil ; Sois le bienvenu, rouge Automne, Accours dans ton riche appareil. Déjà la Nymphe qui s’étonne, Blanche de la nuque à l’orteil, Rit aux chants ivres de soleil Que le gai vendangeur entonne. Sois le bienvenu, rouge Automne. — Théodore de Banville 1823-1891 Les cariatides L’automne Voici venu le froid radieux de septembre Le vent voudrait entrer et jouer dans les chambres ; Mais la maison a l’air sévère, ce matin, Et le laisse dehors qui sanglote au jardin. Comme toutes les voix de l’été se sont tues ! Pourquoi ne met-on pas de mantes aux statues ? Tout est transi, tout tremble et tout a peur ; je crois Que la bise grelotte et que l’eau même a froid. Les feuilles dans le vent courent comme des folles ; Elles voudraient aller où les oiseaux s’envolent, Mais le vent les reprend et barre leur chemin Elles iront mourir sur les étangs demain. Le silence est léger et calme ; par minute Le vent passe au travers comme un joueur de flûte, Et puis tout redevient encor silencieux, Et l’Amour qui jouait sous la bonté des cieux S’en revient pour chauffer devant le feu qui flambe Ses mains pleines de froid et ses frileuses jambes, Et la vieille maison qu’il va transfigurer Tressaille et s’attendrit de le sentir entrer. — Anna de Noailles 1876-1933 Le coeur innombrable Le Poème Japonais Soir d’automne - Il est un bonheur aussi Dans la solitude. De temps en temps Les nuages nous reposent De tant regarder la lune. Rien qui m’appartienne Sinon la paix du cœur Et la fraîcheur de l’air. Buson - Basho - Issa — Stéphen Moysan En route vers l'Horizon Matin d'Octobre C'est l'heure exquise et matinale Que rougit un soleil soudain. A travers la brume automnale Tombent les feuilles du jardin. Leur chute est lente. Ou peut les suivre Du regard en reconnaissant Le chêne à sa feuille de cuivre, L'érable à sa feuille de sang. Les dernières, les plus rouillées, Tombent des branches dépouillées Mais ce n'est pas l'hiver encor. Une blonde lumière arrose La nature, et, dans l'air tout rose, On croirait qu'il neige de l'or. — François Coppée 1842-1908 Promenades et Intérieurs Soir d'automne Il est doux, ô mes yeux, lorsque le vent d'automne Cesse de s'acharner à l'arbre dont frissonne Le spectre dépouillé qui craque et tremble encor, De voir, dans l'air muet, où son vol se balance, Tomber en tournoyant à travers le silence, Une dernière feuille d'or. Quand au jour éclatant qui se voile succède Le crépuscule lent, humide, mol et tiède, Qui fait perler la mousse au dos des bancs velus, Il est doux, au jardin mystérieux, d'entendre Résonner dans le soir le rire obscur et tendre Des visages qu'on ne voit plus. — Henri de Régnier 1864-1936 Le Miroir des heures Soir d'octobre D’une année à l’autre La chute des feuilles Petit vertige du temps. Les vendeurs de marrons grillés Apportent la nouvelle en ville L’automne est arrivé. Quand, face à la lune, Un clin d’œil du soleil Fait rougir le crépuscule. — Stéphen Moysan Spleen ^{Chansond'automne Les sanglots longsDes violonsDe l'automneBlessent mon coeurD'une langueurMonotone.Tout suffocantEt blême, quand,Sonne Contacter l'auteur; Envoyer à un ami; S'abonner; Mosaïques de lectures et d'images. Mosaïques de lectures et d'images > Poésies > Poésie : chanson d'automne de Paul Verlaine. 30 octobre 2018.} [invité de la revue] Qu'est-ce que la poésie ? ou que dire de la poésie* Jean-Michel Maulpoix Article reproduit avec l’aimable autorisation de l’auteur "Les prétendues définitions de la poésie ne sont, et ne peuvent être, que des documents sur la manière de voir et de s'exprimer de leurs auteurs" Paul Valéry La poésie est mal aimée de la critique. Elle constitue un objet d’étude difficile à cerner, en constante mutation à travers l’histoire, et sur lequel la théorie a peu de prise. Bien qu’elle donne lieu à ces nettes découpes de langue qu’on appelle poèmes, si solidement établis dans leur forme propre qu’on n’y pourrait changer un seul mot, il semble qu’elle refuse toujours de s’enclore. De sorte que parler de la poésie conduit la plupart du temps à tenir un discours mal approprié trop technique ou trop subjectif. Le théoricien désireux de construire un système rigoureux doit se résigner à une navrante déperdition d’efficacité critique. Comment, pour la décrire, pourrait-on se satisfaire des formules qui fleurissent dans les manuels, telles que chant de la nature », célébration des dieux », expression des sentiments personnels » ou dérèglement du langage » ? Ce sont là autant de stéréotypes qui étouffent les enjeux véritables de l’écriture. Sans être tout à fait dépourvus de sens, ils négligent les singularités. L’indéfini y trouve refuge. Par les discours qu’on tient sur elle, la poésie se voit dissoute dans les généralités, plutôt que placée au centre d’une réflexion cruciale sur le langage. Les Dictionnaires de poétique » n’offrent guère pour leur part que des outils qui facilitent l’observation des formes, sans ouvrir de véritable accès à la question du sens… À maints égards, la poésie reste l’orpheline de la critique. C’est plutôt dans l’œuvre même des poètes, sur les marges ou au cœur de leurs poèmes, que des clefs nous sont proposées les préfaces de Victor Hugo, les lettres de Rimbaud, les Divagations de Mallarmé, les Cahiers de Valéry, la Correspondance ou les Elégies de Rilke, etc… Il n’existe pas, à ma connaissance, de sérieuse étude des discours critiques sur la poésie. Nulle histoire, à proprement parler, n’en a été écrite. Celle-ci pourtant réserverait d’étranges surprises. On y vérifierait combien les commentaires oscillent entre subjectivisme, mysticisme, spontanéisme et formalisme ; mais on y découvrirait également que la poésie suscite autant de vagues discours que de partis pris tranchants. Tout au long de l’époque moderne, il semble que le fossé n’ait cessé de se creuser entre la rigueur des analyses conduites par les poètes eux-mêmes et le caractère approximatif des propos tenus par la tradition universitaire ou par les critiques de profession. Vague au dehors, dur au dedans, est-il un art qui ait vu autant que celui-là son histoire jalonnée de querelles, de ruptures et de manifestes, ni qui se soit autant retourné contre lui-même ? En procès intense avec elle-même, la poésie doit sans cesse rendre des comptes, s’auto justifier et répondre à la question de son pourquoi. Les fulminations de Charles Baudelaire ou d’Arthur Rimbaud contre Alfred de Musset, les propos rageurs de René Char contre les paresseux », la vindicte de Francis Ponge contre le lyrisme élégiaque, le soupçon d’Yves Bonnefoy contre l’image, la radicale mise en cause par Philippe Jaccottet des leurres du poétique, autant d’exemples qui vérifient que la poésie est un terrain d’affrontements, voire un champ de bataille à propos du langage et de ses enjeux… Cette intransigeance intellectuelle est le fait de poètes devant à tout moment réaffirmer bien plus que leur conception de l’art qu’ils pratiquent ou leurs partis pris esthétiques c’est leur raison d’être même qui est en cause. Parce qu’ils touchent à la langue. Parce qu’ils y nouent le subjectif et l’objectif. Parce qu’ils prennent le risque du mensonge et de l’illusion. Parce qu’ils font souvent parler les choses inanimées et les morts. Parce qu’ils se tournent vers autre chose, sur quoi la raison n’a pas prise. Parce qu’ils se laissent conduire par la chair et écrivent sans autre contrôle que celui de leur propre vigilance… Une fois reconnus ces enjeux que l’époque moderne a mis en pleine lumière, il n’est pas étonnant que la poésie se dérobe à toute définition… Son objet n’existe que dans le travail même qu’elle accomplit, tel une cible mouvante que chaque poème localise à sa façon sans l’atteindre jamais. Nul ne peut prétendre définir la poésie, si au sens strict cela consiste à en dégager l’essence, et donc à dire ce qu’elle ne peut pas ne pas être. L’écriture poétique a pour principe de toujours passer outre il s’agit de brûler l’enclos », affirmait René Char. Pourtant, il est aussi dans la vocation de la poésie de travailler sans cesse à se définir, se redéfinir. Ainsi que l’écrit Michel Deguy l’inquiétude de la poésie sur son essence habite la poésie dès son commencement grec. » Elle est étrangement ce travail à la fois aveugle et inquiet du langage qui ne peut que chercher toujours à en savoir plus sur ce qu’il fait et sur ce qui se joue en lui. À travers les propositions formelles du poème, elle remet à la fois la langue en jeu et sa propre existence en question. C’est à coup sûr l’un des traits particuliers de la modernité que d’avoir dégagé la poésie de motivations extérieures, telles que la morale » et l’enseignement », pour la conduire à se pencher de plus en plus sur elle-même s’observer, se scruter, se décrire… Égarant ses anciens repères, ils l’ont mise hors d’elle-même, hors du vers par exemple, voire hors du poème. Sortie du bien et du beau, ils l’ont retournée contre le poétisme ». Ils lui ont fait jeter ses richesses aux orties. Ils l’ont dénudée, simplifiée, aplatie à l’extrême. Désireuse d’isoler ce qui lui est spécifique, pour savoir davantage ce qu’elle peut et ce qu’elle est, la poésie moderne a exaspéré sa propre dimension critique. Plus problématique » que jamais, elle a engagé elle-même le procès de ses excès, jusqu’à remettre durement en cause certains de ses plus anciens attributs l’image, le sentiment, l’espérance, la célébration… Chez quelques-uns de nos contemporains les plus lucides, elle s’est voulue possible autrement en prenant à rebours les excès et les chimères dont elle avait depuis longtemps fait son ordinaire, sans rien sacrifier cependant de ce rapport singulier à l’inexprimable qu’elle autorise, voire en le renforçant par un implacable travail de mise à nu de la parole. On pourrait aussi bien dire que le poète moderne ne cesse d’en finir, ou qu’il continue en s’efforçant d’en finir en retournant la poésie contre elle-même, il en éprouve la résistance. Comme l’écrit encore Michel Deguy La poésie est suspendue ; mise en question, aujourd’hui par elle-même au centre d’elle-même. » Il semble que l’on puisse ainsi observer, au long de la modernité, une pression croissante du questionnement philosophique dans la poésie la question de son sens et de sa raison d’être se voit posée par le poète dans le poème même qui en vient parfois à ne plus exister qu’à travers ces questions. Voici, à titre d’exemple, un extrait d’À la lumière d’hiver de Philippe Jaccottet Parler est facile, et tracer des mots sur la page, en règle générale, est risquer peu de chose un ouvrage de dentellière, calfeutré, paisible on a pu même demander à la bougie une clarté plus douce, plus trompeuse, tous les mots sont écrits de la même encre, fleur » et peur » par exemple sont presque pareils, et j’aurai beau répéter sang » du haut en bas de la page, elle n’en sera pas tachée, ni moi blessé. Que la poésie moderne réfléchisse ainsi à haute voix ne signifie pas qu’elle soit devenue spéculative elle l’a été largement aux temps classiques et romantiques, mais qu’elle est plutôt de plus en plus spéculaire toute attachée à la mise en œuvre de la réflexivité interne au langage. Procéder au nettoyage de la situation verbale » la célèbre formule de Paul Valéry résume assez bien cette exigence. Où la philosophie définit des concepts, la poésie découpe des objets de langue où se renouvelle notre entente du réel, du sujet et du langage. Je ne peux trouver à la poésie de raison d’être plus évidente que le simple fait que nous soyons des créatures qui parlent. Par cette parole humaine qui nous constitue, nous nous tenons au bord du monde, d’une tout autre manière que les animaux, liés et séparés, à la fois immergés en lui et y faisant face, aussi curieux de ce qui existe que tracassés par ce qui n’existe pas. Puisque nous sommes des créatures parlantes, taraudées par le désir et le souci, une place s’est faite en nous pour ces espèces de notions étranges que sont l’idéal, l’absolu, l’impossible ou l’éternité… La poésie existe parce que le langage articulé inscrit en vérité en nous beaucoup plus que ce que nous pouvons dire, ou parce que les mots ne sont pas une simple monnaie d’échange, mais nous portent au-delà de ce que nous pouvons penser ou saisir. Elle est par excellence le lieu où s’articule notre insatisfaction, notre contradiction. Elle trace, de poème en poème, nos lignes de fuite et donne à entendre notre marche boiteuse et contrariée. Réel et idéal, coupure et liaison, avancée et retournement, chercherie et trouvaille, voilà autant de couples de notions opposées que le travail poétique ne cesse de confronter, tirant de leur contradiction sa force. Le poème est la scène sur laquelle vient se jouer le drame de l’expression propre à la créature parlante. On y voit la langue se débattre. On y entend l’effort de la créature pour s’orienter dans son propre inconnu. Souvenez-vous, par exemple, de l’étrange ouverture de La Jeune Parque de Paul Valéry Qui pleure là, sinon le vent simple, à cette heure Seule, avec diamants extrêmes ?… Mais qui pleure, Si proche de moi-même au moment de pleurer ? Loin donc de m’attacher ici à quelque improbable définition de la poésie, j’ai choisi de la décrire aux prises avec les forces contraires qu’elle met en jeu. Décrire ce que je pourrais appeler ses faits et gestes, en observant quelques-uns de ces couples de notions qui reviennent avec insistance sous la plume des poètes. Telle sera ma façon, nécessairement limitée, de répondre à l'inépuisable question Qu'est-ce que la poésie ? 1. Avancer / se retourner Quiconque ouvre une anthologie de poésie ne peut qu’être frappé par l’insistance de deux motifs apparemment antagonistes l’en-avant et le retournement. D’un côté une célébration de l’éveil, du départ et de l’en allée, orientée vers le futur. De l’autre, une mélancolie crépusculaire, tournée vers la remémoration du passé. Parfois étroitement conjugués l’un à l’autre comme dans le célèbre poème de Victor Hugo Demain dès l’aube », ces deux motifs ont une valeur structurelle forte ils nous renseignent sur les enjeux de l’expérience lyrique. Ces deux motifs sont présents dès le mythe d’Orphée que la poésie occidentale n’a cessé de reprendre et de styliser, reconnaissant de longue date en lui quelque chose comme la fable de ses origines. On se souvient qu’après avoir perdu Eurydice, morte de la morsure d’un serpent, Orphée descendit avec courage aux Enfers dans l’espoir de la ramener. Il y charma de ses chants le passeur, adoucit les trois Juges des Morts, suspendit les supplices des damnés, et finit par obtenir du cruel Hadès la permission de ramener son épouse parmi les vivants. À cela, Hadès mit une condition qu’Orphée ne se retourne pas jusqu’à ce qu’Eurydice soit revenue sous la lumière du soleil. Or, par coupable impatience, Orphée ne tint pas sa promesse entrevoyant la lumière du jour, il se retourna pour s’assurer que sa compagne le suivait et il la perdit pour toujours. C’est alors que commença la douloureuse errance qui fit de lui ce chanteur éploré capable d’entraîner à sa suite ces vies muettes que sont les arbres et les animaux sauvages… Tel que ce mythe le laisse entendre, le chant d’amour naît de la perte pour ramener à la lumière l’Objet perdu, la poésie va parmi les ombres et traite avec elles. Il peut arriver qu’elle les charme et soit tout près de les vaincre ou de les convaincre… Elle ne descend pas aux Enfers par esprit de conquête, mais par amour, pour tenter de sauver l’amour… Son en-avant perpétuel a pour origine un regard tourné vers la mort. La voix errante » d’Orphée prend appui sur le vide. Elle est celle du premier grand échec », tel qu’il fonde la lyrique. Tordu comme un thyrse, Orphée est à la fois mémoire et prophétie il invente à partir d’une perte. Le veuf inconsolable est aussi un civilisateur on l’a dit législateur, philosophe, inventeur à la fois de l’alphabet, de la musique et de la poésie. Première figure de la réflexivité élégiaque, il transforme sa solitude fatale et désespérée en dons pour la communauté des hommes. Il est donc celui qui retourne la perte en don. Aux Enfers déjà, sa douleur et son chant avaient eu la capacité d’émouvoir les ombres sans consistance une communauté fugace avait pu se créer autour de sa douleur. À partir d’une séparation, il suscite du rapprochement.. Il remembre ce qui s’est disjoint. Il rappelle ce qui s’est perdu. Sa légende raconte une histoire de mots et de créatures qui affluent autour d’un chant. Son père naturel Oeagre était un dieu-fleuve. À l’instar d’Orphée, le poète apparaît d’abord comme un homme qui se retourne Orphée vers Eurydice, Villon vers les neiges d’antan », Du Bellay vers son Petit Liré, Lamartine vers la voix d’Elvire, Baudelaire vers le vert paradis des amours enfantines , Rimbaud cherchant la petite morte derrière les rosiers », Apollinaire au fil du Rhin, voyant se défleurir les cerisiers de Mai » qui se figeaient en arrière », ou encore s’exclamant Je me retournerai souvent »… Telle est la déclinaison assidue d’un ubi sunt qui alimente la dimension élégiaque de l’écriture Où sont nos amoureuses ? », Que sont nos amis devenus ? »… La poésie dit aussi bien “ je me souviens ” que Nevermore »… Que voit, que montre le poète en se retournant ? Ce qui naguère fut réuni une conjonction, une conjoncture. C’est vers des liens qu’il se retourne, aussi bien que vers des lieux ou vers un temps. Le retournement sollicite conjointement l’espace et le temps. Il est un travail de mémoire. Ainsi le poète s’avère-t-il, selon la formule de Mallarmé, le Montreur des choses passées », celui qui donne à voir le temps, un professeur de finitude. Son regard se porte sur ce qui n’est plus, aussi bien que sur ce qui est destiné à s’éteindre. Pour Nietzsche pourtant, ce retournement est aussi une façon d’alléger la vie Les poètes, étant donné qu’eux aussi veulent alléger la vie à l’homme, détournent leur regard du présent pénible ou aident le présent à prendre, par une lueur qu’ils font briller du passé, des couleurs nouvelles. Pour y réussir, il leur faut être eux-mêmes à beaucoup d’égards des êtres tournés en arrière en sorte qu’ils peuvent servir de pont, pour mener à des époques et à des idées très lointaines, à des religions et à des civilisations mourantes ou mortes. »[1] Ces époques, ces idées très lointaines » dont parle Nietzsche, c’est ce que Pascal Quignard appelle le jadis[2]. Il observe que les plus anciennes figurations humaines sont des rétrospections.[3] Un présent intense est du jadis vivant » écrit-il. Sans doute la poésie a-t-elle pour fond la nostalgie. Nostalgie du jadis et du naguère, nostalgie du perdu, de l’origine, de l’impossible. Nostalgie » provient d’un mot grec, nostos, qui signifie retour ». Comme l’écrit encore Quignard le nostos est le fond de l’âme. La maladie du retour impossible du perdu – la nostalgia – est le premier vice de la pensée, à côté de l’appétence au langage. »[4] Ce sont de très vieux liens qui dans la poésie ne cessent de se dénouer et de se renouer chant d’amour de la mère, berceuse par quoi les mots se voudraient de souffle et de chair, chaleur du discours et lyrisme donc… Il appartient au poème, par sa musique comme par ses images, de nous lier encore à ce qui a disparu. Le poète ne se contente pas d’évoquer, de veiller ou de commémorer avec nostalgie le jadis, il le travaille comme une substance vivante, un matériau précieux, mental et verbal il en réveille l’éclat perdu, il en dessine la scène, il le ramène vers le présent, jusqu’à la présence. Ce jadis, c’est l’originaire, le fondateur, c’est-à-dire l’assise obscure de l’existence du sujet, aussi bien que la mémoire enfouie de la culture. A la façon du baiser du Prince, l’écriture réveille une mémoire heureuse, aussi bien qu’un jadis endormi dans la langue, dissimulé par exemple dans l’étymologie des mots, la règle syntyaxique, ou dans les mythes et les symboles auxquels s’accordent les images… Mais si le jadis est de l’originaire, se retourner, c’est aussi bien recommencer. Répéter la façon dont le chaos fut ajointé en monde. C’est reproduire la genèse de la personne et de son désir, aussi bien que celle, toujours imaginaire, de la terre même où nous vivons. Et c’est encore regarder vers le pourquoi du poème. En poursuivre l’indéfinie chercherie. Chercher » sera donc mon deuxième motif… 2. Chercher / trouver Nous nous souvenons qu’au Moyen-âge, le poète était dit troubadour ou trouvère, c’est-à-dire trouveur. Les romantiques faisaient encore de lui un élu, un inspiré recevant de la nature et de la rêverie cette espèce de parole heureusement trouvée » que naguère lui dispensaient les muses. Déconcerter par la surprise comme le souhaitait Baudelaire, être un inventeur d’inconnu comme le voulait Rimbaud laisser la place à la trouvaille » comme le réclamait Apollinaire, ce sont là quelques-uns des motifs qui placent la poésie au plus près du don gratuit, telle un phénomène d’entente et de réception singulier, dépourvu de cause précise. Cette grâce de la trouvaille, appliquée cette fois au monde extérieur, constitue d’ailleurs un des sujets préférés de l’écriture poétique qu’il s’agisse de l’éveil de la nature, de l’apparition soudaine d’une figure aimée ou de l’objet trouvé » cher aux surréalistes, elle privilégie les imprévisibles points de rencontre, les instants où la trajectoire ordinaire de la vie se voit tout à coup traversée par quelque émerveillement. Mais si le poète est trouveur, il est aussi chercheur. Curieusement, l’une des étymologies parfois proposées du mot rime » le rapproche non de rythme mais du verbe latin rimare » qui signifie rechercher, examiner avec soin ». Il va, il court, il cherche. Que cherche-t-il ? » écrivait Baudelaire à propos du peintre de la vie moderne » Que cherche donc la poésie, sinon, comme Henri Michaux, à approcher le problème d’être » ? En posant des questions qui portent moins sur l’être que sur la circonstance Où sommes-nous ? » Quand sommes-nous ? » Ainsi de Rilke demandant dans sa cinquième Élégie Où donc, où est le lieu ? » , ou Verlaine faisant dialoguer l’âme et le cœur dans la septième Ariette oubliée » des Romances sans paroles Mon âme dit à mon cœur Sais-je Moi-même que nous veut ce piège D’être présents bien qu’exilés, Encore que loin en allés ? Moins chantante qu’interrogative, moins inspirée que questionneuse, la poésie moderne est un tissage de mots dans la perplexité. Par la précision de ses tours, elle entrouvre un peu la langue sur notre ignorance. Peut être dit poète, celui qui nous rappelle, dans le vif du langage, que ce monde n’est pas maîtrisé. Celui qui nous rouvre en sa profondeur cet espace que nous croyions fermé. Celui qui nous invite à nous remettre en chemin. Celui qui nous enjoint d’exister, tout simplement. Que reste-t-il ? Sinon cette façon de poser la question qui se nomme la poésie » écrit Philippe Jaccottet dans Éléments d’un songe. Il illustre à nouveau ce motif dans un texte d’A la lumière d’hiver intitulé Autres chants » dont voici un extrait Cherchons plutôt hors de portée, ou par je ne sais quel geste, quel bond ou quel oubli qui ne s’appelle plus ni chercher », ni trouver » C’est ainsi à une espèce de retournement radical que la modernité nous donne à assister l’inspiré naguère protégé des dieux est devenu l’être perplexe qui protège la question. Dans un de ses essais, Heidegger affirme Etre poète, c’est mesurer »[5]. La poésie, en effet, est un langage métré, qui arpente le site de l’habiter » humain, dans l’entre-deux du ciel et de la terre ». La créature y prend la mesure de ce qui lui appartient et s’y mesure à ce qui la dépasse. Elle tourne son regard vers les êtres et vers les objets du monde proche, aussi bien que vers d’invisibles lointains ou vers les hauteurs de l’azur. Mesurer l’entre-deux, tel serait le travail du poète dont le parcours est familier autant que périlleux puisqu’il lui faut dire les choses ordinaires de la vie aussi bien que s’acheminer vers des régions extrêmes où s’égare le sens. Le péril encouru par le poète serait de perdre le bon sens et de s’égarer dans l’insensé. De se trouver, par exemple, comme Rimbaud, le passant d’un Enfer, la victime d’une folie… Car le parcours du poète est bien différent de celui du philosophe. Quand celui-ci se fixe pour objet de retracer les limites qui bornent la condition humaine, il s’attache d’abord méthodiquement à faire tomber les illusions. Quand il demande Que peut un homme ? », c’est en se détournant avec fermeté de l’impossible. La poésie reste au contraire au contact de l’illusion, elle s’écrit à partir de ce qui perturbe, inspire, mobilise et met en crise le sujet le sentiment, la passion, la sensation… La raison n’est pas son maître. La poésie cherche à savoir à travers une inflammation. Elle tend vers la clarté, mais reste solidaire des ténèbres. Son objet n’est pas de fixer des conduites, ni de prescrire des bornes, mais plutôt de savoir à travers quelles sortes de vacillements nous nous tenons debout. Il me semble en définitive que l’enjeu de la chercherie ne soit ni plus ni moins que la raison d’être. En sa visée ultime, et quel que soit son prétexte, son point de départ plus ou moins circonstanciel, la poésie ne vise rien moins qu’à réévaluer sur le vif dans le vif d’une expérience nos raisons d’être. En tenant le réel et l’idéal vis-à-vis l’un de l’autre, en confrontant sur l’axe du temps ce qui est, ce qui a été, ce qui pourrait être, en faisant donc la somme du possible et de l’impossible, la poésie fait valoir et évalue nos raisons de vivre. Elle évolue du côté de la valeur. Ou elle tend vers la valeur. Faire en sorte que cette vie soit un peu moins absurde, voilà ce que l’on pourrait demander au poète. Ne l’embellissez pas artificiellement, ne nous trompez pas sur la vérité des choses, mais montrez-nous plutôt de quelle pâte nous sommes faits et combien il entre de rêve et de désir dans la composition de nos jours. Expliquez-nous d’un mot, dans le regard de la passante, les conditions de l’espérance et de l’amour. Dites-nous ce qu’est le temps de vivre et de mourir. Empêchez-nous donc de nous perdre et de nous jeter dans ce qui nous dévore. On ne doit attendre rien moins du poète que la vérité toute nue et tout entière, non pas abstraite et générale, mais concrète et radicale, et telle surtout que s’y trouvent ainsi réévaluées nos raisons de vivre. Au poète d’établir l’espace où puissent entrer la plainte et la louange tenir le langage de la valeur et du sentiment. Au poète d’instaurer la résistance du mètre au chiffre, de la mesure à la spéculation et du rythme de la parole humaine aux bruits de la technique et du négoce. Au poète de faire montre d’une certaine tenue autre forme de résistance dans ce qui existe aussi bien que de ce qui existe cohésion et cohérence, en définitive, de l’être et du milieu en son parler soutenu. Au poète de montrer les liens, puisque l’homme à travers l’histoire n’a fait qu’accroître la distance et la séparation. Ce motif constituera le dernier temps de mon développement… 3. Couper / lier Depuis le milieu du XIXème siècle, la part de la coupure n’a cessé de s’accentuer dans la poésie. Ecrit au couteau,[6] ce titre de Christian Prigent est à maints égards emblématique du geste poétique moderne où la conscience critique et la séparation ont pris le pas sur la parole inspirée et chantante. Coupure, plutôt que couture, tel serait le sort moderne Le fragment, il faut le faire. Casser, fracturer, fragiliser, tracer l’arête affaire de décision tranchante de coupures écrire.[7] Présente cependant dès la fable originaire de la poésie occidentale, avec la tête coupée d’Orphée, la coupure est en vérité inhérente à tout travail d’écriture poétique. Elle en conduit le rythme syncopé. Les poèmes sont des objets de langue nettement découpés des objets dont on pourrait dire qu’ils font image sur la page car c’est à l’œil qu’ils se donnent pour commencer. A la différence du romancier, le poète travaille par arrêts fréquents » il lui faut renouer sans cesse avec des commencements de langue, établir un nouveau rapport à l’originaire. La poésie est une langue mise en coupe, et qui brise la prose usuelle par l’interruption, la segmentation des vers qui sont comme autant de segments ou de phrases plus ou moins rompues, emportées dans une tourne ». C’est par l’hétérogénéité, la juxtaposition, l’anacoluthe et toutes sortes de court-circuits que la poésie prend les armes contre la rhétorique et parvient à électriser le langage. Au ciseau des figures, elle évide ou fait saillir des creux, des bosses, des lignes de force. Faite d’élans, de surprises et d’intensités, l’expérience poétique impose elle-même à l’existence une espèce de violente scansion, ponctuée d’emportements et de chutes. Elle cadre des instants, focalise l’attention sur des objets de rencontre et prend l’exister » sur le fait. Ses épiphanies ressemblent à des flagrants délits. Elle espace et fracture la répétitive unité de la vie commune. Ainsi dessine-t-elle ce que Christian Prigent appelle un lieu d’indécision, un espace d’indétermination du sens, pour témoigner de ce lieu et affirmer que ce lieu est le lieu spécifiquement humain »[8] La parole poétique tient à la connaissance sourde, confuse, obscure… que l’homme a de ses brisures. Aussi conduit-elle souvent le langage jusqu’à son point de rupture. Elle vient heurter le silence, ou se découpe en lui. Tout près de se taire à son tour. Menacée de rendre dans le délire son dernier couac » je ne sais plus parler » s’exclame Arthur Rimbaud. Peut-être les plus touchants poèmes sont-ils ceux où l’on entend une voix tout près de se briser. Une langue qui se brise ou qui est faite de bris Mon verre s’est brisé dans un éclat de rire », écrit Apollinaire. Pourtant, si segmentée soit-elle, la parole poétique demeure un travail de filage. En vérité, le poète rivalise avec les trois Parques de la mythologie antique il file la destinée dans la langue, il la mesure et il la coupe. À moins qu’à l’exemple de Pénélope il ne cesse de tisser puis de détisser sa toile… La création poétique a pour fondement la capacité à discerner, établir, multiplier et révéler des rapports. De ces rapports viennent les images. Pierre Reverdy définit ainsi l’aptitude du poète Sa faculté majeure est de discerner, dans les choses, des rapports justes mais non évidents qui, dans un rapprochement violent, seront susceptibles de produire, par un accord imprévu, une émotion que le spectacle des choses elles-mêmes serait incapable de nous donner.[9] Il s’agit donc de produire une émotion seconde, de nature esthétique, issue du rapport lui-même, et dont la force tient aussi bien au renouvellement de la vision qu’à son extension inattendue voici qu’en ce nouveau phrasé, le réel se montre à la fois plus large et plus serré, plus étendu et plus cohérent. C’est là une manière de réplique à l’usure du temps quotidien à la monotonie de la répétition, la servitude de la fatalité. Plus étroitement que tout autre objet littéraire, le poème trame ses motifs au gré de la navette du son et du sens, en métaphores filées, assonances, allitérations, au gré des interruptions et des répétitions qui emportent la tourne des vers. Ce faisant, il tisse sur la page une espèce de toile sombre, semblable à celle de l’araignée, et dont les trous et les blancs valent autant que les lignes. En cette toile faite de vers étrangement soudés les uns aux autres, se laissent prendre, comme dans le piège tissé par l’insecte, quantité de passants imprévus la toile du poème est pour les choses du monde un danger, autant qu’une espèce de dernière demeure… Pour définir son travail, le poète Jacques Dupin a recours dans Échancré à la métaphore du ver à soie. L’écriture est "une oeuvre de manducation et de métamorphose insatiable, qui n'opère, qui ne s'accomplit que dans la solitude, l'obscurité, le silence ...." Il reconnaît dans le ver à soie cette manière qu'ont aussi les mots de ronger le monde "pour accoucher d'une impondérable et tourbillonnante bouchée de fil", cette boulimie désinvolte qui conduit à manger la feuille pour dévider le fil, à avaler des monceaux de papier pour juste "l'acuité d'un trait de soie". Écrire consiste à tirer de soi un "embrouillamini de traces", un "nuage de filaments" qui défie la raison et que l'écrivain a pour tâche de suivre, sans céder à "l'obsession de la prise", en acceptant de demeurer dans l'indécidable. Certes, l'écrivain répète sur la page le geste ancien de la Parque, mais il dévide cette fois un fil aléatoire qui sort de lui et dont il ne connaît que trop l'extrême fragilité. Voué à la dépossession, à la disparition et à l'effacement, il règne le temps de quelques pages sur un dérisoire empire de déchets comme le ver collé à sa feuille, il fabrique un diaphane début de beauté. Et s'il écrit parfois en vers, c'est que sa vie même ne tient qu'à ce fil. Sa figure propre n'existe pas il la nie, la piétine et la consume; elle se diffracte, s'échancre et se perd... Tel est bien le sort moderne du "sujet" dont Roland Barthes écrivait déjà dans Le Plaisir du texte qu'il se défait dans l'écriture "telle une araignée qui se dissoudrait elle-même dans les sécrétions constitutives de sa toile". Tout autant que le dehors, ses circonstances, ses objets et ses passants, c’est donc le plus intime et le plus obscur du sujet lui-même qui dans cette toile se trouve pris. En filant et en découpant la langue, le poète constitue un rythme auquel se reconnaîtra sa voix il constitue comme la secrète signature de son identité. De curieux enjeux psychiques travaillent l’écriture poétique, ouverte au régressif aussi bien qu’à l’en avant, à même tout à la fois de rétablir du fusionnel à travers son système de répétitions que d’accentuer l’expression des coupures. Dans son Apologie du poète », Pierre Jean Jouve la définit comme un état d’agglutination La Poésie est une pensée — un état psychique — d’agglutination ; c’est-à-dire que des tendances, des images, des échos de souvenir vague, des nostalgies, des espérances, y apparaissent en même temps et comme collés ensemble, provenant de hauteurs tout à fait différentes. » [10] Le poétique conjugue le distinct et l’indistinct, la détermination l’accentuation, le soulignement, la bordure et l’hésitation prolongée. Il semble que ce soit du sein d’une plongée dans l’indistinct que le poète travaille à rétablir ou établir de la distinction. Il ressaisit de l’ipse dans de l’idem, du singulier dans de l’identique. Mais il est, plus que tout autre celui qui entre et se déplace tout d’abord dans l’indistinct, voire celui qui affronte le plus directement la confusion intime nulle clarté ne s’ouvre pour lui qui ne suppose d’avoir cédé d’abord à l’illusion. Ecrire poétiquement consiste donc à coudre de fil noir la page blanche, aussi bien qu’à en découdre avec le sens, le non-sens, le réel, la chimère… Et c’est encore s’efforcer de recoudre nos déchirures, nos séparations, nos blessures. C’est incessamment reprendre et repriser une couture qui se défait. C’est répéter ainsi indéfiniment le geste qui fut celui de notre naissance. C’est aussi bien se remettre au monde que faire perdurer le lien avec la langue maternelle. S’efforcer de rentrer, de retourner en elle. Parfois se retourner contre elle aller donc et venir, à mi-chemin de la naissance et de la disparition, dans l’entre-deux qui est le nôtre. Écrire, c’est avancer sur un fil, un filet de voix, dans la double ignorance de l’origine et de la fin. C’est dire et questionner la vie entre les deux inconnus qui la bordent. C’est nommer avec précision le présent, tel qu’il ignore ce qui le précède et ce qui le suit. On sait la prédilection des poètes pour les lieux et les moments lisières ce qui tout à la fois sépare et relie. Ce qui borde, délimite, mais peut aussi bien s’ouvrir, à la façon d’une plage, sur l’illimité. La poésie est une bordure de langue, qui fait face au débordement. Elle dit notre vie bordée de noir par la mort. La vie dans la lumière noire de la mort, goutte sombre » au fond de l’encrier. Telle qu’elle nous est infiniment précieuse, puisqu’elle doit nous être retirée. Fenêtre de jour entre deux nuits. Entre la terre et moi je rencontre la mort », écrivait André Chénier. Si je devais parvenir un jour à quelque définition du poète ou de la poésie, celle-ci aurait l’allure d’une mosaïque elle serait faite de morceaux ajointés, de couleurs et de formes différentes, mais solidaires les uns des autres par quelques côtés. Et s’il me fallait rassembler autour d’un motif central les propositions fragmentaires qui la constituent ce ne pourrait être sans doute qu’une question qui serait celle de notre destinée. Volontiers, je définirais le poète comme celui qui reste en éveil dans le temps, plus attentif que tout autre à ce qui passe et change, et désireux de retrouver ce qui demeure à travers le passage même du temps qui n’est jamais pour lui un milieu impur, mais un espace sensible où toute forme de vie se montre à la fois précieuse et menacée. En mobilisant toutes les ressources de la langue, le poète donne de la présence à ce qui s’absente inexorablement ce qui n’existe pas, ou que le temps emporte, ce qui n’est déjà plus, ou ne sera jamais. Si la tristesse prévaut dans les poèmes, si la pure expression de la joie y est si rare, c’est que la poésie saisit toute chose dans la fuite même du temps. Elle n’a pas affaire à des idées ni à des concepts. La présence n’est pour elle si vive que de se perdre. Un poème est un pont jeté en travers du temps tous les reflets qu’on y peut voir par en dessous sont ceux de son écoulement. Poète celui que rien ni personne ne peut consoler de mourir et que la connaissance de la disparition conduit à s’emparer fiévreusement du langage pour y fixer ce qui s’efface, aussi bien que pour y filer à tombeau ouvert sur les routes mêmes du temps. [1] Humain, trop humain, éd. Denoël Gonthier, p. 150. [2] Pascal Quignard, Sur le jadis, éd. Grasset, 2002. [3] Id., p. 107. [4] Abîmes, p. 44. [5] “L’homme habite en poète”, Essais et conférences, coll. Tel, p. 235. [6] Publié aux éditions en 1993. [7] Michel Deguy, L’Impair, Farrago éd., 2000, [8] Christian Prigent, À quoi bon encore des poètes ?, 1996, [9] Cette émotion appelée poésie, op. cit., p. 57. [10] Apologie du poète, Ed. Le temps qu’il fait, p. 9. *Article publié sur le site de l'auteur Qu'est-ce que la poésie ? Pour citer cet article Jean-Michel Maulpoix, Qu'est-ce que la poésie ? ou que dire de la poésie ? » article reproduit avec l’aimable autorisation de l’auteur, in Le Pan poétique des musesRevue de poésie entre théories & pratiques Poésie & Crise » [En ligne], n°0Automne 2011, mis en ligne en octobre 2011. URL. ou URL. Pour visiter le site de l'auteure Jean-Michel Maulpoix & Cie, poésie moderne, écritures ... Auteure Jean-Michel Maulpoix ^{Nousne nous basons pas sur cette édition pour produire les extraits du Passe-temps, mais rappelons tout de même le travail incontournable de Robert Deschaux sur l’auteur médiéval : Un poète bourguignon du XVe siècle : Michault Taillevent (Droz, édition et étude, 1975).. Pour dire un mot de cet auteur, Robert Deschaux (1924-2013) agrégé de}

Aprèsune bonne soirée d’automne, il est temps de mettre un peu le nez dehors pour voir le spectacle que nous offrent les feuilles qui voltigent dans les airs. Vraie consolation après le départ de l’été ? Haïkus 63 : feuilles d’automne tourbillonnent . Feuilles tourbillonnent. me rendent carrément folle. je tourne en bourrique. Feuilles se colorent. gfmTNvx.

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poesie l automne on voit tout le temps